Виктор Михайлович Жорник родился в 1934 году в Старотитаровской. Прежде чем издать первую книгу, он упорно учился, работал в колхозе, служил в армии. После окончания мореходки работал судовым механиком в Темрюке. Поэт прожил двадцать лет в Феодосии. Путешествовал, жил в разных уголках, но всегда тосковал по родной таманской земле. Осенью 1993 года Виктор Жорник вернулся в родную станицу Старотитаровскую.
Первая книга стихотворений «Свет добра» вышла в 1983 году. Издано более 20-ти поэтических сборников и книги – «Русь Черноморская», «Страна Амазония».
Виктор Жорник был редактором в районном литературном объединении «Лукоморье». На его стихи композиторами Н. Милещенко, Н. Пономарёвым, Г. Ткаченко и другими написаны лирические песни.
Поэт – лауреат районной премии им. Антона Головатого в области культуры, искусства и литературы. «За большой вклад в развитие культуры, сохранение и популяризацию уникальной истории района, самобытность искусства кубанского казачества посредством поэтических произведений».
Имя и фотография Виктора Жорника внесены в книгу Почёта станицы Старотитаровской. В этом году Виктору Михайловичу Жорнику исполнилось бы 90 лет. Его не стало 30 января 2018 года на 84 году жизни.
Все библиотеки района располагают большой подборкой книг поэта, а фонд Межпоселенческой библиотеки располагает экземплярами, которые подарены самим автором «с пожеланием удач и счастливых находок в море книг…»
В музее станицы Старотитаровской к юбилею писателя откроют выставку, посвящённую его творчеству.
Такой мне видится Россия Сквозь позолоту времени и пыль Черты былого проступают зримо. Смешалось все: легенды, сказки, быль. Но Русь всегда была неповторимой. Мне часто-часто видится она, То жницею с серпом, то партизанкой, Идущей с поля матерью с вязанкой, Чья жизнь была мученьями полна. Я вижу Русь талантливой и щедрой, В труде, и в вихре танца, и в бою. Пою твои поля, леса и недра, Но многое в тебе не узнаю.
Уже душа молчать не в силах, Она молчала много лет. Когда росли в стране могилы И правил нами беспросвет. Я открываю тихо губы, Но мертвые летят слова. Что сделал ты со мною, грубый, Жестокий век, моя Москва… Ползут вокруг глухонемые, А бес беснуется, гремит. Не узнаю тебя, Россия! А ведь была ты, как гранит!
Современный Дон Кихот Дон Кихот двадцать первого века, Я начитан, наивен, безлик. Не ищите во мне человека, Я – ограбленный миром старик. Буцефал мой подох без кормежки, Санчо Панчо в охрану слинял. Разлюбил я красивые ножки, Безразличным к красавицам стал. Воевал мой собрат с ветряками, Стадо жирных коров разгонял, Нынче нет ничего. Нами правит Золотого тельца капитал. Растерял я в сраженьях доспехи: Щит, копье и воинственный шлем. Мне осталась одна лишь утеха: Пью по-черному, корочку ем. Да еще проклинаю Никиту И бездарных правителей ряд. Мне до слез за Россию обидно. Дон Кихот я… А годы летят…
Сон о Париже Мне снился сон, что я живу в Париже, Повсюду этикет и…турникет. И было больно думать: не увижу Теперь Тамань, над плавнями рассвет. Со мною рядом графы, баронессы, Все чин-по-чину, вежливо: мерси! А я в душе – бродяга и повеса – На мне лишь плащ и рваные трусы. Взбирался я на Эйфелеву башню, На площади Согласия бродил. Но на рубли, на их жаргоне «башли», Я ни поесть, ни выпить не купил. Я так хотел насытиться культурой, Лувр оглядел и рвался в Нотр-Дам. Проснулся и сказал: «Я даже сдуру Не буду жить и пресмыкаться там».
